Pedro Sánchez: confinamiento en Moncloa.

Pedro Sánchez no requiere una pulsera telemática para cumplir con su condena. Actualmente habita en una prisión preventiva con vistas a la fuente de Guiomar, una especie de arresto domiciliario diferido donde el reo se entrelaza con el inquilino, y donde la vigilancia no es ejercida por jueces, sino por socios, cómplices y espectros que vagan por los pasillos. La Moncloa, que en épocas pasadas representaba el poder, hoy opera como un centro penitenciario de lujo: todo está pulcro, todo brilla, pero nada cambia. El presidente se halla inmovilizado, no por grilletes visibles, sino por un entramado de dependencias, lealtades forzadas y sospechas que lo paralizan con la efectividad de un cepo.

Presidiario sin celda, reo sin sentencia, cautivo sin barrotes. Y, sin embargo, pocas veces un presidente ha sido tan prisionero de su propio entorno. La ironía es innegable: tres de sus colaboradores ya han experimentado la humedad del calabozo. Cerdán, Koldo y Ábalos, quienes se manifestaron como defensores del sanchismo, han terminado compartiendo destino en el oprobio de la cárcel. Tres soportes, tres columnas del régimen político y personal del presidente, colapsadas entre acusaciones, comisiones, sobres y aquel aroma de corrupción que impregna hasta los trajes. Sánchez observa aturdido la procesión penitenciaria de su grupo, mientras él mismo pasea por los jardines de Moncloa como un reo en salida terapéutica, consciente de que la libertad que aparenta es más superficial que real.

La verdadera prisión se encuentra en la parálisis. No legisla porque no puede, no propone porque no le dejan, no reforma porque sus socios han transformado cada iniciativa en un chantaje. El Parlamento no es una cámara, sino una torre de vigilancia; los soberanistas no son aliados, sino carceleros de confianza, rígidos en la custodia del interno principal. Cada votación se concierta como un permiso penitenciario; cada decreto se firma con el temblor de quien sabe que cualquier gesto puede derrumbar la estructura de su supervivencia.

La legislatura se ha tornado en un régimen abierto donde al recluso se le permite trabajar, simular normalidad, comparecer ante Europa e inaugurar exposiciones. Pero siempre regresa al centro de internamiento que ya ha hecho suyo: una Moncloa que vigila sin cesar, que registra sus movimientos, que le recuerda en cada rincón la fragilidad de su situación.

Y si la parálisis legislativa fuera poco, el presidente convive con una amenaza que no proviene de la oposición ni de los jueces, sino de la sala contigua: lo que podrían revelar sus camaradas encausados. Se entiende que la música sea inquietante. Los coros penitenciarios suelen entonar afinadamente cuando se avecina el juicio, y no hay nada más perturbador para PS que escuchar el eco de la traición en las celdas de sus fieles. El silencio tiene un precio, y la confesión también. Y Sánchez está atento al repertorio, temeroso de que alguno de sus antiguos colaboradores decida abrir la boca para salvarse.

Todo esto lo carga mientras la sombra familiar crece. Porque a la prisión política se suma el tormento familiar: un hermano imputado, una esposa investigada, la sensación de que el linaje cercano entorpece cualquier intento de alzar la voz o proyectar autoridad. La familia, que debería servirle de refugio, se convierte en un recordatorio de la omnipresencia del frente judicial, incluso en la agenda más personal. No es un presidente, es un interno multitarea. Un marginado institucional que debe aparentar firmeza mientras calcula la presión mediática, las filtraciones de los juzgados y el comportamiento errático de sus aliados.

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Es casi enternecedor que la propaganda de RTVE intente disfrazar este colapso. La televisión pública actúa como el coro del teatro clásico: introduce solemnidad cuando es necesario, calma durante el tumulto, adorna al protagonista con la épica de la resistencia y sitúa el Ventorro como la némesis del sanchismo.

Es muy complicado encapsular la evidencia. No es un presidente firme, sino un interno privilegiado. No gobierna, sobrevive. No dirige, responde. Y cada aparición pública parece un paseo supervisado, como esos momentos en que se permite al preso tomar el aire mientras el guardia lo observa desde la garita con los brazos cruzados.

Lo inconcebible es que Sánchez mantenga esta ficción de libertad mientras tres de sus pilares han pasado por prisión y mientras la estructura del poder se desmorona lentamente. Algunos líderes han gobernado en circunstancias adversas, otros lo hicieron rodeados de enemigos, e incluso hubo quienes fueron perseguidos por la justicia. Pero ninguno ha sido rehén de tantos frentes internos, ni ha tenido que ejercer liderazgo con la sumisión de quien sabe que cualquier paso en falso podría desencadenar un nuevo chantaje. Sánchez no es el presidente de un país, es el reo en jefe de un penal simbólico donde las decisiones se pactan con los capataces y donde la autoridad depende de que no se inicie el próximo escándalo.

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Así que sí, Sánchez camina libre. Se asolea, celebra actos, declara en cumbres. Pero es una libertad condicional disfrazada de gobierno. Una presidencia que se mantiene con el delicado equilibrio del reo que conoce las normas y que evita cualquier movimiento brusco para no agravar su expediente. Presidente y preso a la vez. Presodente, si se acepta el neologismo.